jueves, 27 de diciembre de 2007
Supongo que ya no os sorprenderá...
Pues sí he vuelto a perder mi lapiz de memoria... Mierda puñetera llevo semanas buscandolo y no aparecepor ningun lado ahora creo que si lo he perdido de verdad... Otra buena noticia es que Papa Noel me ha traido una camara digital... preparaos, jejeje.
Después de la verdad.
“Después de la verdad, no hay nada tan bello como la ficción.”(Antonio Machado)
Y eso era, nada sino ficción, todo tú eras eso. Me engañaste, bueno te dejé que me engañaras, no quise creer a esa vocecita dentro de mi que me decía que tu no eras, que tu no estabas, en fin que de ti nada era verdad que solo eras la mas bella de las ficciones. Por que tú siempre estabas ahí hasta que dejabas de estarlo, hasta que te ibas, sin retórica al otro extremo del mundo, para volver a aparecer, más bello y más ficticio que nunca. Te recuerdo en mi cuarto, me recuerdo en tu cuarto, ya nada queda de toda esa complicidad mutua, o eso creía, ya nada queda de esas noches de jazmín y salitre, de nuestras noches en la bahía y nuestros días perdidos entre las olas, solo te tengo en mi memoria y quizás solo te tuve en una esquina de mi mente, a la deriva con las olas de mis ilusiones. Pero ahora que te he visto no te pareces en nada a lo que me enseñaste, no te pareces en nada a mi recuerdo de ti. Por eso ahora voy a cerrar la puerta y guardarte muy dentro, guardarte en donde perteneces, solo en las mareas de mis ilusiones. Voy a atesorar todo Tú, te voy a atesorar entero todo lo que tú eras para mi y todo lo que pudiste ser, voy a atesorar tu ficción como mi realidad, para darme cuenta de cual fue mi mayor error al creerte, te voy a encerrar hasta que te mueras conmigo, porque solo te puedes morir cuando yo muera, y solo ese es el consuelo que me queda de tu falla. Los personajes quedan vivos mientras el escritor les da vida, mientras el dramaturgo decida que vivan o resuciten de sus cenizas. Pero no sufras te resucitare, a solas, en mi cuarto, ese que tú conoces tan bien. Te resucitaré solo para mí como una obra que nunca ve la luz y se muere en un rincón esperando ser publicada, porque te morirás solo cuando yo lo haga y yo me moriré contigo. Y lo haré así porque la ficción siempre es más bella que el odio, tan vil, tan cruel a veces, y tan alejado de mi recuerdo de ti. Por que si no mi único remedio seria odiarte y no quiero odiar algo que fue tan bello, me niego a expulsarte de mi cuando al fin y al cabo Tú solo estuviste en mí, y yo, solo tu sabes donde andaba perdida yo.
Y eso era, nada sino ficción, todo tú eras eso. Me engañaste, bueno te dejé que me engañaras, no quise creer a esa vocecita dentro de mi que me decía que tu no eras, que tu no estabas, en fin que de ti nada era verdad que solo eras la mas bella de las ficciones. Por que tú siempre estabas ahí hasta que dejabas de estarlo, hasta que te ibas, sin retórica al otro extremo del mundo, para volver a aparecer, más bello y más ficticio que nunca. Te recuerdo en mi cuarto, me recuerdo en tu cuarto, ya nada queda de toda esa complicidad mutua, o eso creía, ya nada queda de esas noches de jazmín y salitre, de nuestras noches en la bahía y nuestros días perdidos entre las olas, solo te tengo en mi memoria y quizás solo te tuve en una esquina de mi mente, a la deriva con las olas de mis ilusiones. Pero ahora que te he visto no te pareces en nada a lo que me enseñaste, no te pareces en nada a mi recuerdo de ti. Por eso ahora voy a cerrar la puerta y guardarte muy dentro, guardarte en donde perteneces, solo en las mareas de mis ilusiones. Voy a atesorar todo Tú, te voy a atesorar entero todo lo que tú eras para mi y todo lo que pudiste ser, voy a atesorar tu ficción como mi realidad, para darme cuenta de cual fue mi mayor error al creerte, te voy a encerrar hasta que te mueras conmigo, porque solo te puedes morir cuando yo muera, y solo ese es el consuelo que me queda de tu falla. Los personajes quedan vivos mientras el escritor les da vida, mientras el dramaturgo decida que vivan o resuciten de sus cenizas. Pero no sufras te resucitare, a solas, en mi cuarto, ese que tú conoces tan bien. Te resucitaré solo para mí como una obra que nunca ve la luz y se muere en un rincón esperando ser publicada, porque te morirás solo cuando yo lo haga y yo me moriré contigo. Y lo haré así porque la ficción siempre es más bella que el odio, tan vil, tan cruel a veces, y tan alejado de mi recuerdo de ti. Por que si no mi único remedio seria odiarte y no quiero odiar algo que fue tan bello, me niego a expulsarte de mi cuando al fin y al cabo Tú solo estuviste en mí, y yo, solo tu sabes donde andaba perdida yo.
"After the truth, there is nothing as beautiful as fiction" (Antonio Machado)
And that was it, nothing but fiction, all of you was that. You tricked me, well I let you trick me, I didn't want o believe that little voice inside of me that was telling me that you were not, that at the end nothing was true about you that were only the most beautiful of fictions. Because you were always there until you weren't, until you were gone, without rhetoric to the other side of the world, to reappear more beautiful and more fictitious then ever. I remember you in my bedroom, I remember myself in your bedroom, there is nothing left of all that mutual complicity or so I thought, there is nothing left behind of those jasmine and salt nights of our nights in the bay and our days lost between the waves. I only have you in my memory and maybe I only had you in a corner of my mind, drifting with the waves of my illusions. But now that I have seen you, you don't look anything like what you showed me, you don't look anything like my memory of you. That's is why now I will close this door and keep you very deep inside, I will keep you where you belong, only on the tides of my illusion. I am going to treasure all of You, I am going to treasure you whole all of what you were for me and all of what you could have been. I am going to treasure all of your fiction as my reality, so that I can realise what was my biggest mistake when believing you, I will lock you up until you die with me, because you can only die when I die and that is the only comfort I have left of your failure.The characters are alive whilst the author gives life to them,while the playwright decides if they live or that they may be reborn from their ashes. But don't suffer I will raise you again, alone, in my room, the same one you know that well. I will raise you again just for my own, as a masterpiece that never sees the light and lies in a corner waiting to be published, because you will die only when I do and I will die with you. And I will do it like that because fiction is always more beautiful than hatred, so vile, so cruel at times and so far from my memory of you. Because if not my only remedy would be to hate you and I don't want to hate something that was so beautiful, I refuse to expel you from me when at the end you where only in me and I only you know where was I lost.
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